Наверно, он опять уйдет,
Уйдёт, обидевшись на осень...
Играют гаммы, ветер носит,
Покружит, в рамку занесет.
На юге високосный год:
Подмёрзла гавань тонкой коркой...
Она прошла уставшей, мокрой,
Промокшей: осень, дождь идет.
В его дворах, засыпанных листвой,
Сезон дождей, продрогшие афиши,
Играют гаммы на полтона тише, Чем
людным летом, тихою весной.
На улице, истыканной холстами,
Подчеркнутой дорожкою булыжной
Скрипучий вечер ржавою задвижкой
Закрылся на ночь; в тесной раме
Бродяжит осень, как мастеровой,
Еврейский маляр с кистью маховóй.
Жена и дети так морочат,
А он бы мог Шагала почерк
Мазнуть на грунт, что Богом дан...
Но он обиделся на осень,
А потому не брит и пьян.
